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- 21.11.2019
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- Enneatyp
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- Geschlecht
- Männlich
- Ashram-Einwohner
- Ja
- Niveau im Schach
- Guter Spieler
Ich war fünf Jahre alt, als ich Erwachsene sah, die Schach spielten.
Sie saßen reglos da, dachten angestrengt nach und machten einen Zug.
Ich wurde in einer Siedlung im hohen Norden geboren (in der Nähe der Laptewsee, zwischen den Flüssen Lena und Jana, die in dieses Meer und damit im Grunde in den Arktischen Ozean münden). Hier war das Leben anders – ein Siedlungsleben, in dem die Türen fast nie abgeschlossen wurden. Die Kinder spielten, wo sie wollten, und das Leben der Menschen lag wie auf der Hand. Oft waren manche Wohnungen einfach Durchgangshöfe, in denen es für dich sowohl ein „Schachturnier“ als auch einen „Basketballplatz“ gab ...
Das ist nicht wie heute – alle sind in ihren Wohnungen, alle haben Angst ...
Also sah ich mit fünf Jahren einfach, wie man Schach spielt.
Ja, das ähnelt diesem Film: Schach – Hilfe zum Bereich Schach
Mein Vater brachte mir bei, wie die Figuren ziehen. Ich begann zu spielen.
Und ich konnte nicht verstehen, warum ich verlor.
Wenn ich zum Beispiel in der Siedlung Fußball spielte, verlor ich mal und gewann mal. Ich wusste, was man tun musste: schneller und geschickter sein ... Aber hier verstand ich die Logik des Spiels nicht. Ich wurde immer besiegt.
Da war etwas, das ich nicht verstand.
Das machte mich wahnsinnig.
Ich bewege die Figuren wie alle anderen, mache alles richtig, der Bauer zieht nach vorn, der Springer in einem Г – was stimmt nicht?
Ich erinnere daran – ich bin fünf Jahre alt.
Ich mochte es nicht zu verlieren, und ich mochte es nicht, etwas nicht zu können.
Ich konnte mir niemals erlauben zu sagen: „Ja, du hast es nicht geschafft, lass es einfach, es gibt in der Welt noch jede Menge anderer interessanter Dinge.“
Nein, das war nicht ich.
In mir setzte ein mächtiger innerer Wunsch einen uralten Mechanismus in Gang, der mich immer weiter dazu trieb, darüber nachzudenken, es zu analysieren, mich darin zu vertiefen, mich hineinzubeißen ... Die Anzahl der Versuche interessierte mich nicht. Mich interessierte überhaupt nichts. Außer dem Ziel.
Nach jeder Niederlage weinte und quengelte ich.
Etwas in mir betete und bat darum, mir zu helfen zu verstehen, was mir in diesem Spiel verborgen blieb, was ich begreifen musste, um ebenfalls zu gewinnen ...
Und dann erschloss sich mir der Sinn des Schachs. Ich verstand, dass du, bevor du den König schachmatt setzt und den endgültigen Sieg erringst, noch Hunderte kleiner Siege erringen musst, bei denen du Figuren, eine günstige Stellung und so weiter gewinnst.
Und plötzlich gewann ich.
Natürlich gab es solche Siege anfangs nur selten. Und sie hingen alle damit zusammen, dass einem Erwachsenen ein fünfjähriges Kind gegenübersaß und dieser ohne nachzudenken spielte.
Doch schon bald besiegte ich Erwachsene, die wirklich ernsthaft spielten.
Das überraschte sie. Zuerst sah ich, wie es sie empörte, weil sie gegen ein Kind verloren hatten. Aber dann bemerkte ich bei ihnen immer häufiger Bewunderung. Sie hatten schließlich gegen ein Kind verloren! Der Wunsch, diese Tatsache zu bewundern, war stärker als ihr Stolz
In der Schule spielten die älteren Schüler in den Pausen mit mir. Nach dem Motto: „Wird dieser Grünschnabel mich wirklich besiegen können? ...“
Und ich gewann.
Mein Spiel war intuitiv.
Ich lernte nicht. Obwohl ich ein wenig Schachrätsel löste. Sie wurden in Zeitschriften abgedruckt. Ihr wisst schon, solche wie: Setze in vier Zügen matt und so weiter.
Manchmal waren die Rätsel schwierig. Ich konnte den ganzen Tag in der Schule herumlaufen und darüber nachdenken. Wenn ich aus der Schule kam, setzte ich mich sogar noch in meiner Schuluniform hin und löste es.
Und es war eine riesige Freude, meinem Vater, der von seiner Schicht im Bergwerk zurückkam, zu sagen: „Ich habe die Lösung gefunden!“
In der Schule belegte ich den zweiten Platz im Schach. Es spielten Schüler aus allen Klassen mit. Soweit ich mich erinnere, kamen auch Teilnehmer aus anderen Siedlungen.
Im Finale besiegte mich ein Junge, der kurz zuvor vom „Festland“ in die Siedlung gekommen war
Und er lernte professionell Schach.
Ich wollte rochieren. Ich griff nach dem Turm. Wie sich „wissenschaftlich korrekt“ herausstellte, durfte man die Rochade so nicht ausführen. Man musste zuerst den König und dann den Turm berühren ... Aber sobald man eine Figur berührt, muss man sie ziehen!
Ich war empört!
Ich wollte einfach rochieren. So, wie ich es immer gemacht hatte, als ich früher spielte. So, wie ich es konnte.
Aber der Junge bestand darauf. Er rief irgendeinen Mann, der hier für die Wettbewerbe zuständig war.
Der bestätigte es.
Ich verdarb die Partie völlig. Ich rochierte nicht, verlor dadurch einen Zug und stellte den Turm auch noch ganz falsch auf ...
Der zweite Platz ist ja auch gut – damit beruhigte ich mich.
Vielleicht hätte ich mehr erreicht, wenn ich professionell Schach gelernt hätte. Aber Schach hatte für mich kein übergeordnetes Ziel mehr. Nicht so wie etwa für die Heldin des Films, dessen Link ich oben angegeben habe.
Nachdem ich nach Orjol gezogen war, nahm ich auch hier an Schulwettbewerben teil. Das war ungefähr in der fünften Klasse.
Und wieder wurde ich Zweiter. Wieder überholte mich ein Junge, der sich professionell damit beschäftigte.
Von ihm erfuhr ich, wohin er zum Training ging. Es stellte sich heraus, dass das Training in derselben Schule als Wahlfach nach dem Unterricht stattfand. Ich ging eine Weile mit ihm hin. Es war interessant. Ein Großmeister analysierte am Brett mit magnetischen Schachfiguren Kombinationen und Partien großer Spieler ...
Und ich dachte: „Ach, das konnte man also auch machen? ...“ Ich hatte so viel verpasst!
Warum erzähle ich das?
Ja, man kann lernen, Schach zu spielen.
Aber ich lernte es nicht. Ich habe es – VERSTANDEN.
Ich spielte NUR intuitiv.
Ja – der zweite Platz. Aber gerade mein (intuitives) Spiel zeigt, wie viel du wirklich wert bist. Natürlich kann man all diese Partien, Verteidigungen und Angriffe auswendig lernen ... Aber dann ist das kein intuitives Spiel mehr. Das sind keine Schachspieler mehr, sondern Roboter, die Tausende verschiedener erfolgreicher Züge in sich geladen haben ... Und diese setzen sie dann einfach mechanisch ein.
Die SCHÖNHEIT des Spiels geht verloren.
Versteht mich nicht falsch: Ich will die Bedeutung und den Wert eines derart tiefgehenden Schachstudiums, bei dem alles auswendig gelernt wird, nicht schmälern.
Nein.
Das ist die Rolle wirklich genialer Schachspieler.
Sie waren bereit, ihr Leben dafür aufzuwenden.
Ich war einfach nicht bereit für diesen Schritt.
Sie saßen reglos da, dachten angestrengt nach und machten einen Zug.
Ich wurde in einer Siedlung im hohen Norden geboren (in der Nähe der Laptewsee, zwischen den Flüssen Lena und Jana, die in dieses Meer und damit im Grunde in den Arktischen Ozean münden). Hier war das Leben anders – ein Siedlungsleben, in dem die Türen fast nie abgeschlossen wurden. Die Kinder spielten, wo sie wollten, und das Leben der Menschen lag wie auf der Hand. Oft waren manche Wohnungen einfach Durchgangshöfe, in denen es für dich sowohl ein „Schachturnier“ als auch einen „Basketballplatz“ gab ...
Das ist nicht wie heute – alle sind in ihren Wohnungen, alle haben Angst ...
Also sah ich mit fünf Jahren einfach, wie man Schach spielt.
Ja, das ähnelt diesem Film: Schach – Hilfe zum Bereich Schach
Mein Vater brachte mir bei, wie die Figuren ziehen. Ich begann zu spielen.
Und ich konnte nicht verstehen, warum ich verlor.
Wenn ich zum Beispiel in der Siedlung Fußball spielte, verlor ich mal und gewann mal. Ich wusste, was man tun musste: schneller und geschickter sein ... Aber hier verstand ich die Logik des Spiels nicht. Ich wurde immer besiegt.
Da war etwas, das ich nicht verstand.
Das machte mich wahnsinnig.
Ich bewege die Figuren wie alle anderen, mache alles richtig, der Bauer zieht nach vorn, der Springer in einem Г – was stimmt nicht?
Ich erinnere daran – ich bin fünf Jahre alt.
Ich mochte es nicht zu verlieren, und ich mochte es nicht, etwas nicht zu können.
Ich konnte mir niemals erlauben zu sagen: „Ja, du hast es nicht geschafft, lass es einfach, es gibt in der Welt noch jede Menge anderer interessanter Dinge.“
Nein, das war nicht ich.
In mir setzte ein mächtiger innerer Wunsch einen uralten Mechanismus in Gang, der mich immer weiter dazu trieb, darüber nachzudenken, es zu analysieren, mich darin zu vertiefen, mich hineinzubeißen ... Die Anzahl der Versuche interessierte mich nicht. Mich interessierte überhaupt nichts. Außer dem Ziel.
Nach jeder Niederlage weinte und quengelte ich.
Etwas in mir betete und bat darum, mir zu helfen zu verstehen, was mir in diesem Spiel verborgen blieb, was ich begreifen musste, um ebenfalls zu gewinnen ...
Und dann erschloss sich mir der Sinn des Schachs. Ich verstand, dass du, bevor du den König schachmatt setzt und den endgültigen Sieg erringst, noch Hunderte kleiner Siege erringen musst, bei denen du Figuren, eine günstige Stellung und so weiter gewinnst.
Und plötzlich gewann ich.
Natürlich gab es solche Siege anfangs nur selten. Und sie hingen alle damit zusammen, dass einem Erwachsenen ein fünfjähriges Kind gegenübersaß und dieser ohne nachzudenken spielte.
Doch schon bald besiegte ich Erwachsene, die wirklich ernsthaft spielten.
Das überraschte sie. Zuerst sah ich, wie es sie empörte, weil sie gegen ein Kind verloren hatten. Aber dann bemerkte ich bei ihnen immer häufiger Bewunderung. Sie hatten schließlich gegen ein Kind verloren! Der Wunsch, diese Tatsache zu bewundern, war stärker als ihr Stolz
In der Schule spielten die älteren Schüler in den Pausen mit mir. Nach dem Motto: „Wird dieser Grünschnabel mich wirklich besiegen können? ...“
Und ich gewann.
Mein Spiel war intuitiv.
Ich lernte nicht. Obwohl ich ein wenig Schachrätsel löste. Sie wurden in Zeitschriften abgedruckt. Ihr wisst schon, solche wie: Setze in vier Zügen matt und so weiter.
Manchmal waren die Rätsel schwierig. Ich konnte den ganzen Tag in der Schule herumlaufen und darüber nachdenken. Wenn ich aus der Schule kam, setzte ich mich sogar noch in meiner Schuluniform hin und löste es.
Und es war eine riesige Freude, meinem Vater, der von seiner Schicht im Bergwerk zurückkam, zu sagen: „Ich habe die Lösung gefunden!“
In der Schule belegte ich den zweiten Platz im Schach. Es spielten Schüler aus allen Klassen mit. Soweit ich mich erinnere, kamen auch Teilnehmer aus anderen Siedlungen.
Im Finale besiegte mich ein Junge, der kurz zuvor vom „Festland“ in die Siedlung gekommen war
Und er lernte professionell Schach.
Ich wollte rochieren. Ich griff nach dem Turm. Wie sich „wissenschaftlich korrekt“ herausstellte, durfte man die Rochade so nicht ausführen. Man musste zuerst den König und dann den Turm berühren ... Aber sobald man eine Figur berührt, muss man sie ziehen!
Ich war empört!
Ich wollte einfach rochieren. So, wie ich es immer gemacht hatte, als ich früher spielte. So, wie ich es konnte.
Aber der Junge bestand darauf. Er rief irgendeinen Mann, der hier für die Wettbewerbe zuständig war.
Der bestätigte es.
Ich verdarb die Partie völlig. Ich rochierte nicht, verlor dadurch einen Zug und stellte den Turm auch noch ganz falsch auf ...
Der zweite Platz ist ja auch gut – damit beruhigte ich mich.
Vielleicht hätte ich mehr erreicht, wenn ich professionell Schach gelernt hätte. Aber Schach hatte für mich kein übergeordnetes Ziel mehr. Nicht so wie etwa für die Heldin des Films, dessen Link ich oben angegeben habe.
Nachdem ich nach Orjol gezogen war, nahm ich auch hier an Schulwettbewerben teil. Das war ungefähr in der fünften Klasse.
Und wieder wurde ich Zweiter. Wieder überholte mich ein Junge, der sich professionell damit beschäftigte.
Von ihm erfuhr ich, wohin er zum Training ging. Es stellte sich heraus, dass das Training in derselben Schule als Wahlfach nach dem Unterricht stattfand. Ich ging eine Weile mit ihm hin. Es war interessant. Ein Großmeister analysierte am Brett mit magnetischen Schachfiguren Kombinationen und Partien großer Spieler ...
Und ich dachte: „Ach, das konnte man also auch machen? ...“ Ich hatte so viel verpasst!
Warum erzähle ich das?
Ja, man kann lernen, Schach zu spielen.
Aber ich lernte es nicht. Ich habe es – VERSTANDEN.
Ich spielte NUR intuitiv.
Ja – der zweite Platz. Aber gerade mein (intuitives) Spiel zeigt, wie viel du wirklich wert bist. Natürlich kann man all diese Partien, Verteidigungen und Angriffe auswendig lernen ... Aber dann ist das kein intuitives Spiel mehr. Das sind keine Schachspieler mehr, sondern Roboter, die Tausende verschiedener erfolgreicher Züge in sich geladen haben ... Und diese setzen sie dann einfach mechanisch ein.
Die SCHÖNHEIT des Spiels geht verloren.
Versteht mich nicht falsch: Ich will die Bedeutung und den Wert eines derart tiefgehenden Schachstudiums, bei dem alles auswendig gelernt wird, nicht schmälern.
Nein.
Das ist die Rolle wirklich genialer Schachspieler.
Sie waren bereit, ihr Leben dafür aufzuwenden.
Ich war einfach nicht bereit für diesen Schritt.
